Chapitre 1 : La Montagne Primordiale
C'était une belle matinée.
Le soleil pointait au-dessus de la grande montagne aux neiges éternelles, tandis que les habitants du petit village de la vallée s'affairaient à leurs activités quotidiennes. Un son de cloche résonnait, alors que des enfants s'amusaient à se poursuivre en se lançant de la neige, car c'était bien la seule chose qu'on pouvait voir à des kilomètres.
Dans ce petit village népalais, c'était l'heure du marché. Les vendeurs sortaient les articles de larges bâtisses en brique et les disposaient en étalages colorés, interpellant et incitant quiconque passait devant à goûter à la nouvelle recette ou à essayer les tissus les plus récents. Certains étalages proposaient des articles plus ésotériques, comme des pierres de la montagne aux propriétés sacrées, disait-on. Mais pour beaucoup, ce n'étaient que des rumeurs fantasques répandues par des commerçants aux intentions douteuses.
La longue avenue enneigée était bondée, car aucun ménage ne manquait le marché, unique source de nouvelles acquisitions. L'odeur du Dal Bhat, plat traditionnel du pays, emplissait les narines de quiconque passait à proximité des femmes qui s'affairaient à cuire le riz, avant d'y ajouter le curry. Certains vendeurs étaient assis à même le sol, proposant aux passants leurs épices ou leurs fruits, ainsi que leurs drapés aux motifs rouges, jaunes ou bleus.
L'un des étalages, abrité sous un toit fait de planches irrégulières, proposait des tisanes et des soupes confectionnées à partir d'herbes de la montagne. L'homme qui les vendait ne cessait de clamer qu'elles possédaient des vertus thérapeutiques exceptionnelles. Elles avaient pour effet, selon lui, de prévenir la plupart des maladies dégénératives. Une consommation quotidienne permettrait aux cellules du corps de vieillir moins vite, et préserverait l'énergie au-delà des âges les plus avancés. Mais peu l'écoutaient vraiment. Ses breuvages étaient surtout prisés pour l'arôme délicat dont le préparateur avait le secret.
Cet homme était mat de peau, comme la plupart des népalais, et les nombreux plis qui façonnaient son visage laissaient deviner un âge avancé. Quelques dents en moins et des cheveux gris en désordre, en faible quantité, lui donnaient un aspect oscillant entre un fou et un sage. Il s'appelait Shirisha Bishal.
– Namaste, disait-il aux passants.
Comme d'ordinaire, ses salutations étaient ignorées par la plupart des villageois matinaux qui, au mieux, lui jetaient un regard amusé avant de continuer leur chemin, attirés par un nouveau bijou ou un manteau. Seuls quelques hommes vêtus d'une étrange toge de couleur bleu-vert s'arrêtèrent un bref instant devant lui, avant de poursuivre leur chemin. Cependant, au bout de plusieurs minutes, un homme se détacha de la foule. Ils'avança à pas lents vers l'étalage de Shirisha. Il était très vieux, la peau blanche. Il possédait une fine moustache et des cheveux clairsemés de la même couleur que la neige sur un front presque dégarni. Il portait des lunettes noires qui ne laissaient pas apercevoir ses yeux. Shirisha sourit en le voyant approcher.
– Namaste mon ami, dit-il.
L'homme, vêtu d'un long manteau marron, sortit des pièces d'une poche intérieure. Il s'adressa à Shirisha d'une voix éraillée, comme un murmure.
– Trois rations de soupe s'il vous-plaît, celle au Yarsagumbu.
– La plante d'été ? Tout de suite.
Shirisha s'affaira alors à réunir dans trois pots différents des extraits de ses soupes aux propriétés curatives, pendant que le groupe des hommes en toge repassait devant l'étalage. Lorsqu'il tendit les pots au vieil homme, celui-ci lui mit l'argent dans samain, sans un sourire. Shirisha n'en fut pas vexé.
– Vous ne voulez toujours pas me dire votre nom ? Demanda le vendeur intrigué. Depuis le temps que vous habitez ici...
– Et vous, vous ne voulez toujours pas me dire pourquoi vous parlez aussi bien français ? Interrogea le vieillard avec un sourire.
Le vendeur regarda ses pieds en souriant à son tour à pleines dents. Du moins de toutes celles qu'il lui restait.
– Ah, vous savez, je ne suis pas né au Népal, expliqua-t-il. J'ai fait de longues études et je parle six langues. Mais j'ai fini par venir dans ce village, pour m'occuper de mes parents qui y habitent.
Shirisha fronça ses sourcils, comme s'il cherchait à jauger son interlocuteur.
– Et vous ? Je me demande pourquoi vous êtes venu habiter ici, ajouta-t-il. Vous n'êtes pas népalais.
– Pas le moins du monde.
Le vieillard souriait toujours. Shirisha, de plus en plus curieux comme à chaque fois qu'il parlait avec cet homme, ne se découragea pas aussi vite.
– Au moins un prénom ? Insista-t-il.
– Contentez-vous de m'appeler le Visionnaire. C'est comme ça qu'on m'appelle depuis vingt ans et je m'y suis habitué.
– Très bien, mon ami, dit Shirisha en inclinant sa tête. Je ne vais pas vous contrarier, vous êtes l'une des quelques personnes à m'acheter des soupes avant le midi. C'est grâce à ça que je vis.
Il jeta un regard à gauche et à droite, pour observer la rue du marché.
– Personne ne semble croire aux propriétés de la montagne, dit-il en reportant son attention sur le vieil homme. Ils pensent que j'affabule, ils pensent que je suis dans un délire ésotérique, mais ce n'est que de la médecine.
– Croyez-vous ?
Le Visionnaire baissa son visage, et laissa apparaître deux yeux bleus ciel par-dessus ses lunettes. Il fixait Shirisha avec une indéfinissable expression de mystère.
– Il est vrai qu'on trouve aux abords des grottes des plantes aux propriétés exceptionnelles, avoua le vendeur. Presque... surnaturelles.
– Oh, je ne suis pas du genre ésotérisme, désolé.
– Vous ne croyez pas que la montagne soit sacrée ?
– Pas vraiment.
– Vous ne croyez donc pas ceux qui parlent d'une porte infranchissable, derrière laquelle se cacherait un secret fabuleux ? Vous ne croyez pas aux légendes de la Montagne Primordiale ?
– Pourquoi les croirais-je ? Pouffa le Visionnaire.
Pour toute réponse, Shirisha se contenta d'un sourire poli. Ce fut à cet instant qu'un des hommes en toge s'approcha de l'étalage. Sans un regard pour le Visionnaire, il s'adressa à Shirisha.
– Auriez-vous aperçu un européen avec un bébé ?
– Quelle drôle de question ! S'exclama Shirisha avec un sourire. Je l'aurais remarqué, il est rare de rencontrer des voyageurs européens par ici. Ce sont des amis à vous ?
– Oui.
Sans un mot de plus, l'homme s'éloigna de l'étalage. Le Visionnaire était resté silencieux.
– Je vous souhaite une bonne journée Shirisha, conclut-il. Je reviendrai sûremen tla semaine prochaine.
- Une excellente journée à vous, Monsieur le Visionnaire, dit le vendeur en inclinant sa tête.
Le vieillard, sans attendre, se remit alors en marche vers l'avenue principale, ses achats en main. Il marchait, indifférent aux villageois qui se pressaient autour de lui pour avoir les meilleurs articles.La longue allée était étroite. Les gens de cette région du monde avaient pour habitude de construire des villages sinueux aux rues labyrinthiques. L'idée était, dans leurs croyances, de perdre les esprits les plus téméraires qui essaieraient de rendre visite aux vivants.Il avança ainsi cinq bonnes minutes, parmi les étalages, sans même tourner la tête vers les fumées qui s'échappaient des cuissons de lentilles et de riz. Une femme l'interpella pour lui vendre des fruits, mais le Visionnaire refusa.
Il aperçut alors un groupe de trois hommes en toge de couleur bleu-vert, et se figea sur place. Ils déambulaient le long du marché, scrutant chacun des étalages avec une attention dérangeante. Le vieil homme réfléchissait à toute vitesse. Cette couleur, il la connaissait. Elle signifiait que ces hommes, qui cherchaient un enfant et son père, n'étaient pas originaires du village, mais d'un endroit qu'il valait mieux ne pas visiter. Il devait absolument éviter d'être questionné par eux, sans quoi sa vie serait menacée. Se cachant les yeux d'un rayon solaire qui venait de percer au-dessus de la montagne, il pressa le pas en longeant les murs. Alors qu'il passait à quelques mètres d'eux, l'un des hommes, qui portait une barbe blanche, se mit à le fixer.
– Hé, dit celui-ci d'un ton bourru.
Le Visionnaire ne s'arrêta pas, et il avait bien raison. L'homme à la barbe ne s'était pas adressé à lui, mais à un jeune homme juste derrière. Le malheureux fut entraîné à l'écart par le groupe, voué à une séance d'interrogation peu souhaitable.Le vieil homme s'éloigna de l'affluence du marché et finit par arriver devant une petite ruelle enneigée sur la droite, entre deux bâtisses en pierre orange. Il l'emprunta, et parcourut ainsi trois pâtés de maisons, avant de s'arrêter devant une grande habitation boisée.
En dépit de la neige qui recouvrait le toit, on pouvait y déceler un revêtement de paille, sous la couche blanche et épaisse. Il fouilla dans sa poche intérieure à la recherche de ses clefs, et se mit à jurer de frustration. Malgré les années, il n'avait jamais cessé de les égarer au fond de ses poches. Mais en ce jour, le temps pressait. Il finit tout de même par en sortir une petite paire de clefs usées. Il monta les quelques marches enneigées de son perron, puis tourna la serrure d'une porte minuscule de la même couleur que les murs en bois. Il dut forcer un peu pour ouvrir, mais finit par entrer dans la maison en se courbant. À l'intérieur, il faisait plus chaud. Un petit chauffage poussiéreux était branché par un câble jaunâtre au milieu de l'entrée et diffusait sa chaleur jusque dans le salon, un peu plus loin. L'intérieur était humide, les murs en bois noircis avaient l'air très anciens. Le vieil homme entra dans le salon. Les rayons du soleil parvenaient à travers une fenêtre, dont les volets abaissés laissaient filtrer par lignes la blancheur du jour. Le Visionnaire posa ses clefs sur une table carrée en bois, avant d'y déposer aussi ses pots de soupe. Une voix retentit derrière son dos.
– Alors ? Il y en a bien trois ?
Sans se retourner, le vieillard répondit.
– Oui. Shirisha est toujours aussi curieux de savoir mon nom. Il a voulu me faire parler de la Montagne, mais j'ai fait celui qui n'y croit pas.
Il hésita à parler des hommes en toge, ne sachant comment aborder le sujet.
– Comment va le petit ? Demanda-t-il.
– Il dort.
Le Visionnaire se retourna et vit, assis sur une chaise en bois dans un coin du salon, un homme bien bâti. Ses cheveux châtains étaient coupés courts, et il tenait dans ses bras un petit tas de couvertures. L'homme fixait le Visionnaire avec un regard dur, il avait des yeux bleus et froids.
– Comment puis-je être sûr que ça fera effet ? Demanda-t-il avec raideur.
– Je prends ça depuis que j'ai cinquante ans, répondit le Visionnaire. J'en ai quatre-vingt-dix et je suis toujours en pleine forme. Ce n'est pas pour rien que j'ai choisi d'habiter ici.
– Et pour mon bébé ?
Le Visionnaire, agacé, s'approcha de l'homme avec lenteur.
– Monsieur Jack Wayfort, il va falloir commencer à me faire confiance. Ne vous ai-je pas donné l'emplacement exact de la grotte ? Je vous loge, je vous nourris, je vous aide à garder l'artefact et ce, sans la moindre arrière-pensée.
Il se pinça les lèvres.
– La seule chose que je demande en retour, c'est un peu de confiance.
Jack Wayfort fixa le vieillard, le visage insondable.
– Veuillez m'excuser, déclara-t-il de sa voix grave.
Le Visionnaire se détendit. Il soupira un instant et s'assit sur une autre chaise, à côté de Jack.
– Ce n'est pas grave, déclara-t-il.
Ils restèrent ainsi un instant à se regarder. Le Visionnaire posa alors ses yeux sur le tas de couvertures que Jack tenait dans ses bras. Il hésita, puis troubla le silence.
– Et vous êtes sûr que sa mère est...
– Oui.
Le silence retomba. Jack avait désormais une expression amère. Lorsqu'il posa le regard sur son enfant qu'il tenait dans ses bras, et qu'il regarda son visage endormi qui dépassait à peine des couvertures, une larme s'échappa de ses yeux et vint s'écraser sur le nez du petit garçon. Celui-ci bougea la tête en fronçant les sourcils dans son sommeil.
– Je suis désolé, je n'aurais pas dû en parler, dit le Visionnaire.
– C'est pas grave, vous n'y pouvez rien. On savait à quoi s'attendre.
Jack Wayfort croisa le regard du vieillard. On pouvait lire la colère sur le visage du père.
– Ce Monkadius, cette ordure du Royaume, nous a suivis jusque dans les hauteurs, ajouta-t-il. On a réussi à s'en débarrasser, mais elle n'a pas survécu.
Le Visionnaire acquiesça en silence, avant de regarder de nouveau l'enfant d'un air interdit. Il hésita un instant, avant de prendre la parole.
– J'ai croisé un groupe d'hommes à la couleur du Royaume. Ils scrutent le marché à la recherche d'indices. Ils ont interrogé Shirisha à propos d'un européen et de son bébé. Ils doivent soupçonner que vous êtes ici.
Il ne voulait pas inquiéter Jack, mais l'information était trop importante pour rester tue.
– Alors nous ne pourrons pas rester ici très longtemps, déclara le père.
Il posa les yeux sur son enfant.
– S'il devait m'arriver quelque chose, je peux compter sur vous pour le mettre à l'abri ? Demanda-t-il en reportant son regard sur le vieil homme.
– Je... oui bien sûr mais euh... je ne l'élèverai pas Jack, dit le vieil homme déconcerté.
Jack ne dit mot. Il se tourna de nouveau vers son fils, qu'un courant d'air froid avait fait remuer.
– Je vous ai laissé quelques informations, dit-il. Si je disparaissais, elles vous renseigneront sur la manière dont il faut s'occuper de lui, le temps que vous trouviez une solution.
Jack désigna un petit sac troué posé sur le sol, à côté de sa chaise.
– J'ai également laissé autre chose, pour lui, ajouta-t-il. Je l'ai écrite au cas où les choses se passeraient mal. Je veux qu'il puisse la consulter, où qu'il aille. Mais surtout ne le dites à personne. J'aimerais éviter de le mêler à ça avant qu'il ait développé son Don. Si je dois vous le laisser, tenez-le éloigné du Continent.
– Il faudra bien qu'il fasse son chemin jusqu'à Dayahl, comme tous les européens, dit le Visionnaire. Ils sauront lui apprendre à survivre. Nous vivons une époque où nous ne pouvons nous permettre de nous promener seuls dans le monde...
(suite au prochain post)
