Ncov-2019
2022-05-26 12:17:06
Sous-bois, silence, chaque bruit compte dans le silence, un oiseau qui s’éveille, une branche qui craque, un chevreuil qui s’enfuit… Progression à pas feutrés sur la mousse, vieilles chaussures, parfaitement culotté, c’est l’aube, rosée, dans les creux des petites nappes de brouillard… Hop ! Le chef s’arrête ! On est arrivés au point de rendez-vous, un arbre mort, un mélèze.
Maintenant, on va attendre les autres, les gars de Fleurac, les gars de Mérouche. On s’assied, on sort un paquet de tiges, on se le partage à dix, personne parle, on fume… C’est la première, celle du matin, la meilleure. On est bien. On a un peu peur, mais on est bien. On trône. Les femmes on n’y pense pas, on s’en fout ! Oh, ça nous manque pas du tout leurs semelles compensées ! On tire sur la cigarette et puis c’est tout. Hop ! Le chef sort son cognac, il dévisse le bouchon, on se dit « avec un peu de bol il va nous en filer une goutte ! » – c’est du bon, du quinze ans d’âge.
Et il nous regarde, il comprend, on se passe la fiasque, pas une parole de prononcé, c’est pas la peine. On est comme les dix doigts de la main, jamais d’histoires, de pataquès, de…