J-L-Godard
2021-10-19 03:19:40
𝔍𝔢 𝔪𝔢 𝔱𝔢𝔫𝔞𝔦𝔰 𝔦𝔪𝔪𝔬𝔟𝔦𝔩𝔢, 𝔣𝔞𝔠𝔢 à 𝔲𝔫𝔢 𝔠𝔥𝔞î𝔫𝔢 𝔡𝔢 𝔪𝔬𝔫𝔱𝔞𝔤𝔫𝔢𝔰 𝔰𝔭𝔩𝔢𝔫𝔡𝔦𝔡𝔢𝔰, 𝔡𝔦𝔰𝔭𝔬𝔰é𝔢𝔰 𝔢𝔫 𝔡𝔢𝔪𝔦-𝔠𝔢𝔯𝔠𝔩𝔢 ; 𝔲𝔫𝔢 𝔣𝔬𝔯ê𝔱 𝔧𝔢𝔲𝔫𝔢 𝔢𝔱 𝔳𝔢𝔯𝔱𝔢 𝔩𝔢𝔰 𝔠𝔬𝔲𝔳𝔯𝔞𝔦𝔱 𝔡𝔢 𝔥𝔞𝔲𝔱 𝔢𝔫 𝔟𝔞𝔰.
𝔄𝔲-𝔡𝔢𝔰𝔰𝔲𝔰 𝔡𝔢 𝔪𝔞 𝔱ê𝔱𝔢, 𝔩𝔢 𝔠𝔦𝔢𝔩 𝔟𝔩𝔢𝔲 𝔡𝔲 𝔪𝔦𝔡𝔦 ; 𝔩𝔢𝔰 𝔯𝔞𝔶𝔬𝔫𝔰 𝔡𝔲 𝔰𝔬𝔩𝔢𝔦𝔩 𝔰𝔢 𝔧𝔬𝔲𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱 𝔞𝔲 𝔷é𝔫𝔦𝔱𝔥 ; 𝔢𝔫 𝔟𝔞𝔰, 𝔩𝔢𝔰 𝔯𝔲𝔦𝔰𝔰𝔢𝔩𝔢𝔱𝔰 𝔰'𝔦𝔫𝔱𝔢𝔯𝔭𝔢𝔩𝔩𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱 𝔞𝔩𝔩è𝔤𝔯𝔢𝔪𝔢𝔫𝔱, à 𝔪𝔬𝔦𝔱𝔦é 𝔠𝔞𝔠𝔥é𝔰 𝔰𝔬𝔲𝔰 𝔩'𝔥𝔢𝔯𝔟𝔢.
𝔈𝔱 𝔧𝔢 𝔪𝔢 𝔰𝔬𝔲𝔳𝔦𝔫𝔰 𝔡𝔢 𝔩𝔞 𝔩é𝔤𝔢𝔫𝔡𝔢 𝔡'𝔲𝔫 𝔳𝔞𝔦𝔰𝔰𝔢𝔞𝔲 𝔤𝔯𝔢𝔠 𝔮𝔲𝔦 𝔳𝔬𝔤𝔲𝔞𝔦𝔱 𝔰𝔲𝔯 𝔩𝔞 𝔪𝔢𝔯 É𝔤é𝔢, 𝔞𝔲 𝔭𝔯𝔢𝔪𝔦𝔢𝔯 𝔰𝔦è𝔠𝔩𝔢 𝔞𝔭𝔯è𝔰 𝔩𝔞 𝔑𝔞𝔱𝔦𝔳𝔦𝔱é.
ℑ𝔩 é𝔱𝔞𝔦𝔱 𝔪𝔦𝔡𝔦… 𝔘𝔫 𝔱𝔢𝔪𝔭𝔰 𝔠𝔞𝔩𝔪𝔢. 𝔈𝔱 𝔰𝔬𝔲𝔡𝔞𝔦𝔫, 𝔲𝔫𝔢 𝔳𝔬𝔦𝔵 𝔭𝔯𝔬𝔣é𝔯𝔞 𝔫𝔢𝔱𝔱𝔢𝔪𝔢𝔫𝔱 𝔧𝔲𝔰𝔱𝔢 𝔞𝔲-𝔡𝔢𝔰𝔰𝔲𝔰 𝔡𝔢 𝔩𝔞 𝔱ê𝔱𝔢 𝔡𝔲 𝔭𝔦𝔩𝔬𝔱𝔢 : — 𝔔𝔲𝔞𝔫𝔡 𝔱𝔲 𝔭𝔞𝔰𝔰𝔢𝔯𝔞𝔰 𝔡𝔢𝔳𝔞𝔫𝔱 𝔩𝔢𝔰 î𝔩𝔢𝔰, 𝔱𝔲 𝔱'é𝔠𝔯𝔦𝔢𝔯𝔞𝔰, 𝔟𝔦𝔢𝔫 𝔥𝔞𝔲𝔱 : « ℑ𝔩 𝔢𝔰𝔱 𝔪𝔬𝔯𝔱, 𝔩𝔢 𝔤𝔯𝔞𝔫𝔡 𝔓𝔞𝔫 ! »
𝔏𝔢 𝔭𝔦𝔩𝔬𝔱𝔢 𝔣𝔲𝔱 𝔰𝔲𝔯𝔭𝔯𝔦𝔰…, 𝔢𝔱 𝔢𝔣𝔣𝔯𝔞𝔶é, 𝔪𝔞𝔦𝔰 𝔩𝔬𝔯𝔰𝔮𝔲𝔢 𝔩𝔢 𝔫𝔞𝔳𝔦𝔯𝔢 𝔳𝔬𝔤𝔲𝔞 𝔞𝔲 𝔩𝔞𝔯𝔤𝔢 𝔡𝔢𝔰 î𝔩𝔢𝔰, 𝔦𝔩 𝔬𝔟é𝔦𝔱 𝔢𝔱 𝔰'𝔢𝔵𝔠𝔩𝔞𝔪𝔞 :
« ℑ𝔩 𝔢𝔰𝔱 𝔪𝔬𝔯𝔱, 𝔩𝔢 𝔤𝔯𝔞𝔫𝔡 𝔓𝔞𝔫 ! »
𝔈𝔱 𝔞𝔲𝔰𝔰𝔦𝔱ô𝔱, 𝔡𝔢𝔰 𝔤é𝔪𝔦𝔰𝔰𝔢𝔪𝔢𝔫𝔱𝔰, 𝔡𝔢𝔰 𝔠𝔯𝔦𝔰, 𝔡𝔢 𝔩𝔬𝔫𝔤𝔲𝔢𝔰 𝔭𝔩𝔞𝔦𝔫𝔱𝔢𝔰 𝔰'é𝔩𝔢𝔳è𝔯𝔢𝔫𝔱 𝔡𝔲 𝔯𝔦𝔳𝔞𝔤𝔢, 𝔭𝔬𝔲𝔯𝔱𝔞𝔫𝔱 𝔦𝔫𝔥𝔞𝔟𝔦𝔱é :
« ℑ𝔩 𝔢𝔰𝔱 𝔪𝔬𝔯𝔱 ! ℑ𝔩 𝔢𝔰𝔱 𝔪𝔬𝔯𝔱, 𝔩𝔢 𝔤𝔯𝔞𝔫𝔡 𝔓𝔞𝔫 ! »
𝔍𝔢 𝔪𝔢 𝔰𝔬𝔲𝔳𝔦𝔢𝔫𝔰 𝔡𝔢 𝔠𝔢𝔱𝔱𝔢 𝔩é𝔤𝔢𝔫𝔡𝔢…, 𝔢𝔱 𝔲𝔫𝔢 𝔦𝔡é𝔢 𝔰𝔦𝔫𝔤𝔲𝔩𝔦è𝔯𝔢 𝔪𝔢 𝔱𝔯𝔞𝔳𝔢𝔯𝔰𝔞 𝔩'𝔢𝔰𝔭𝔯𝔦𝔱 : « 𝔖𝔦 𝔧𝔢 𝔩𝔞𝔫ç𝔞𝔦𝔰 𝔩'𝔞𝔭𝔭𝔢𝔩 ? »
𝔐𝔞𝔦𝔰 𝔦𝔩 𝔯é𝔤𝔫𝔞𝔦𝔱 𝔞𝔲𝔱𝔬𝔲𝔯 𝔡𝔢 𝔪𝔬𝔦 𝔲𝔫𝔢 𝔱𝔢𝔩𝔩𝔢 𝔞𝔩𝔩é𝔤𝔯𝔢𝔰𝔰𝔢 𝔮𝔲'𝔦𝔩 é𝔱𝔞𝔦𝔱 𝔦𝔫𝔱𝔢𝔯𝔡𝔦𝔱 𝔡'𝔦𝔫𝔳𝔬𝔮𝔲𝔢𝔯 𝔩𝔞 𝔪𝔬𝔯𝔱, 𝔞𝔲𝔰𝔰𝔦 𝔠𝔯𝔦𝔞𝔦-𝔧𝔢 𝔡𝔢 𝔱𝔬𝔲𝔱𝔢 𝔩𝔞 𝔣𝔬𝔯𝔠𝔢 𝔡𝔢 𝔪𝔢𝔰 𝔭𝔬𝔲𝔪𝔬𝔫𝔰 :
« 𝔏𝔢 𝔤𝔯𝔞𝔫𝔡 𝔓𝔞𝔫 𝔢𝔰𝔱 𝔯𝔢𝔰𝔰𝔲𝔰𝔠𝔦𝔱é ! »
𝔄𝔲𝔰𝔰𝔦𝔱ô𝔱 — ô 𝔭𝔯𝔬𝔡𝔦𝔤𝔢 ! — 𝔡𝔢𝔰 𝔯𝔦𝔯𝔢𝔰 𝔧𝔲𝔳é𝔫𝔦𝔩𝔢𝔰, 𝔡𝔢𝔰 é𝔠𝔩𝔞𝔱𝔰 𝔡𝔢 𝔳𝔬𝔦𝔵 𝔧𝔬𝔶𝔢𝔲𝔵, 𝔱𝔬𝔲𝔱𝔢 𝔲𝔫𝔢 𝔯𝔲𝔪𝔢𝔲𝔯 𝔳𝔦𝔟𝔯𝔞𝔫𝔱𝔢 𝔥𝔬𝔲𝔩𝔞 𝔡𝔞𝔫𝔰 𝔩'𝔞𝔪𝔭𝔥𝔦𝔱𝔥éâ𝔱𝔯𝔢 𝔡𝔢𝔰 𝔪𝔬𝔫𝔱𝔞𝔤𝔫𝔢𝔰 𝔠𝔬𝔲𝔯𝔬𝔫𝔫é𝔢𝔰 𝔡𝔢 𝔳𝔢𝔯𝔡𝔲𝔯𝔢 :
« ℑ𝔩 𝔢𝔰𝔱 𝔯𝔢𝔰𝔰𝔲𝔰𝔠𝔦𝔱é ! 𝔓𝔞𝔫 𝔢𝔰𝔱 𝔯𝔢𝔰𝔰𝔲𝔰𝔠𝔦𝔱é ! »
𝔏𝔞 𝔫𝔞𝔱𝔲𝔯𝔢 𝔢𝔫𝔱𝔦è𝔯𝔢 𝔭𝔞𝔯𝔲𝔱 𝔰'𝔞𝔫𝔦𝔪𝔢𝔯, 𝔰'𝔢𝔰𝔠𝔩𝔞𝔣𝔣𝔢𝔯, 𝔭𝔩𝔲𝔰 𝔥𝔞𝔲𝔱 𝔮𝔲𝔢 𝔩𝔢 𝔰𝔬𝔩𝔢𝔦𝔩, 𝔭𝔩𝔲𝔰 𝔞𝔩𝔩è𝔤𝔯𝔢𝔪𝔢𝔫𝔱 𝔮𝔲𝔢 𝔩𝔢𝔰 𝔯𝔲𝔦𝔰𝔰𝔢𝔞𝔲𝔵 𝔮𝔲𝔦 𝔰'𝔦𝔫𝔱𝔢𝔯𝔭𝔢𝔩𝔩𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱 𝔰𝔬𝔲𝔰 𝔩'𝔥𝔢𝔯𝔟𝔢… 𝔏𝔢 𝔟𝔯𝔲𝔦𝔱 𝔡'𝔲𝔫𝔢 𝔠𝔬𝔲𝔯𝔰𝔢 𝔩é𝔤è𝔯𝔢… 𝔏𝔞 𝔟𝔩𝔞𝔫𝔠𝔥𝔢𝔲𝔯 𝔪𝔞𝔯𝔪𝔬𝔯é𝔢𝔫𝔫𝔢 𝔡𝔢𝔰 𝔱𝔲𝔫𝔦𝔮𝔲𝔢𝔰 𝔰𝔢𝔠𝔬𝔲é𝔢𝔰 𝔭𝔞𝔯 𝔩𝔞 𝔟𝔯𝔦𝔰𝔢, 𝔩𝔢 𝔳𝔦𝔣 𝔦𝔫𝔠𝔞𝔯𝔫𝔞𝔱 𝔡𝔢𝔰 𝔠𝔬𝔯𝔭𝔰 𝔡é𝔫𝔲𝔡é𝔰, 𝔰𝔠𝔦𝔫𝔱𝔦𝔩𝔩𝔞𝔫𝔱 à 𝔱𝔯𝔞𝔳𝔢𝔯𝔰 𝔩𝔞 𝔳𝔢𝔯𝔡𝔲𝔯𝔢… 𝔇𝔢𝔰 𝔫𝔶𝔪𝔭𝔥𝔢𝔰, 𝔡𝔢𝔰 𝔡𝔯𝔶𝔞𝔡𝔢𝔰 𝔢𝔱 𝔡𝔢𝔰 𝔟𝔞𝔠𝔠𝔥𝔞𝔫𝔱𝔢𝔰 𝔡é𝔳𝔞𝔩𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱 𝔩𝔢𝔰 𝔣𝔩𝔞𝔫𝔠𝔰 𝔡𝔢𝔰 𝔪𝔬𝔫𝔱𝔞𝔤𝔫𝔢𝔰…
𝔈𝔩𝔩𝔢𝔰 𝔞𝔭𝔭𝔞𝔯𝔲𝔯𝔢𝔫𝔱, 𝔡'𝔲𝔫 𝔰𝔢𝔲𝔩 𝔠𝔬𝔲𝔭, à 𝔱𝔬𝔲𝔱𝔢𝔰 𝔩𝔢𝔰 𝔩𝔦𝔰𝔦è𝔯𝔢𝔰. 𝔏𝔢𝔲𝔯𝔰 𝔠𝔥𝔢𝔳𝔢𝔲𝔵 𝔣𝔩𝔬𝔱𝔱𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱 𝔰𝔲𝔯 𝔩𝔢𝔲𝔯𝔰 𝔱ê𝔱𝔢𝔰 𝔡𝔦𝔳𝔦𝔫𝔢𝔰 ; 𝔩𝔢𝔲𝔯𝔰 𝔟𝔯𝔞𝔰 𝔥𝔞𝔯𝔪𝔬𝔫𝔦𝔢𝔲𝔵 𝔩𝔢𝔳𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱 𝔡𝔢𝔰 𝔠𝔬𝔲𝔯𝔬𝔫𝔫𝔢𝔰 𝔡𝔢 𝔣𝔩𝔢𝔲𝔯𝔰 𝔢𝔱 𝔡𝔢𝔰 𝔱𝔦𝔪𝔟𝔞𝔩𝔢𝔰, 𝔢𝔱 𝔩𝔢 𝔯𝔦𝔯𝔢, 𝔩𝔢 𝔯𝔦𝔯𝔢 𝔠𝔥𝔞𝔱𝔬𝔶𝔞𝔫𝔱 𝔡𝔢 𝔩'𝔒𝔩𝔶𝔪𝔭𝔢 𝔠𝔬𝔲𝔯𝔞𝔦𝔱 𝔢𝔱 𝔯𝔬𝔲𝔩𝔞𝔦𝔱 𝔡𝔢𝔯𝔯𝔦è𝔯𝔢 𝔢𝔩𝔩𝔢𝔰…
𝔘𝔫𝔢 𝔡é𝔢𝔰𝔰𝔢 𝔩𝔢𝔰 𝔭𝔯é𝔠è𝔡𝔢. 𝔈𝔩𝔩𝔢 𝔢𝔰𝔱 𝔭𝔩𝔲𝔰 𝔥𝔞𝔲𝔱𝔢 𝔢𝔱 𝔭𝔩𝔲𝔰 𝔟𝔢𝔩𝔩𝔢 𝔮𝔲𝔢 𝔰𝔢𝔰 𝔠𝔬𝔪𝔭𝔞𝔤𝔫𝔢𝔰 ; 𝔢𝔩𝔩𝔢 𝔭𝔬𝔯𝔱𝔢 𝔲𝔫 𝔠𝔞𝔯𝔮𝔲𝔬𝔦𝔰 𝔡𝔢𝔯𝔯𝔦è𝔯𝔢 𝔩'é𝔭𝔞𝔲𝔩𝔢, 𝔲𝔫 𝔞𝔯𝔠 𝔡𝔞𝔫𝔰 𝔰𝔢𝔰 𝔡𝔢𝔲𝔵 𝔪𝔞𝔦𝔫𝔰, 𝔲𝔫 𝔠𝔯𝔬𝔦𝔰𝔰𝔞𝔫𝔱 𝔡'𝔞𝔯𝔤𝔢𝔫𝔱 𝔰𝔲𝔯 𝔩𝔢𝔰 𝔠𝔥𝔢𝔳𝔢𝔲𝔵.
𝔇𝔦𝔞𝔫𝔢, 𝔢𝔰𝔱-𝔠𝔢 𝔱𝔬𝔦 ?
𝔗𝔬𝔲𝔱 𝔰𝔬𝔲𝔡𝔞𝔦𝔫, 𝔩𝔞 𝔡é𝔢𝔰𝔰𝔢 𝔰'𝔞𝔯𝔯ê𝔱𝔢, 𝔢𝔱 𝔩𝔢𝔰 𝔫𝔶𝔪𝔭𝔥𝔢𝔰 𝔩'𝔦𝔪𝔦𝔱𝔢𝔫𝔱. 𝔏𝔢𝔰 𝔯𝔦𝔯𝔢𝔰 𝔰𝔢 𝔱𝔞𝔦𝔰𝔢𝔫𝔱. 𝔘𝔫𝔢 𝔭â𝔩𝔢𝔲𝔯 𝔪𝔬𝔯𝔱𝔢𝔩𝔩𝔢 𝔢𝔫𝔳𝔞𝔥𝔦𝔱 𝔩𝔢𝔰 𝔧𝔬𝔲𝔢𝔰 𝔡𝔢 𝔩𝔞 𝔡𝔦𝔳𝔦𝔫𝔦𝔱é ; 𝔰𝔢𝔰 𝔧𝔞𝔪𝔟𝔢𝔰 𝔰𝔢 𝔭é𝔱𝔯𝔦𝔣𝔦𝔢𝔫𝔱 ; 𝔲𝔫𝔢 𝔱𝔢𝔯𝔯𝔢𝔲𝔯 𝔰𝔞𝔫𝔰 𝔫𝔬𝔪 𝔢𝔫𝔱𝔯𝔬𝔲𝔳𝔯𝔢 𝔰𝔢𝔰 𝔩è𝔳𝔯𝔢𝔰 𝔢𝔱 é𝔩𝔞𝔯𝔤𝔦𝔱 𝔰𝔢𝔰 𝔶𝔢𝔲𝔵, 𝔡𝔦𝔯𝔦𝔤é𝔰 𝔡𝔞𝔫𝔰 𝔩𝔢 𝔩𝔬𝔦𝔫𝔱𝔞𝔦𝔫…
𝔔𝔲'𝔞-𝔱-𝔢𝔩𝔩𝔢 𝔳𝔲 ? 𝔔𝔲𝔢 𝔯𝔢𝔤𝔞𝔯𝔡𝔢-𝔱-𝔢𝔩𝔩𝔢 ?
𝔍𝔢 𝔪𝔢 𝔯𝔢𝔱𝔬𝔲𝔯𝔫𝔞𝔦 𝔢𝔱 𝔭𝔯𝔬𝔩𝔬𝔫𝔤𝔢𝔞𝔦 𝔩𝔞 𝔩𝔦𝔤𝔫𝔢 𝔡𝔢 𝔰𝔬𝔫 𝔯𝔢𝔤𝔞𝔯𝔡…
𝔗𝔬𝔲𝔱 𝔞𝔲 𝔟𝔬𝔯𝔡 𝔡𝔲 𝔠𝔦𝔢𝔩, 𝔞𝔲-𝔡𝔢𝔩à 𝔡𝔢 𝔩𝔞 𝔩𝔦𝔰𝔦è𝔯𝔢 𝔟𝔞𝔰𝔰𝔢 𝔡𝔢𝔰 𝔱𝔢𝔯𝔯𝔢𝔰, 𝔲𝔫𝔢 𝔠𝔯𝔬𝔦𝔵 𝔡'𝔬𝔯 𝔯𝔬𝔲𝔤𝔢𝔬𝔶𝔞𝔦𝔱 𝔰𝔲𝔯 𝔩𝔢 𝔠𝔩𝔬𝔠𝔥𝔢𝔯 𝔟𝔩𝔞𝔫𝔠 𝔡'𝔲𝔫𝔢 é𝔤𝔩𝔦𝔰𝔢 𝔠𝔥𝔯é𝔱𝔦𝔢𝔫𝔫𝔢… 𝔈𝔱 𝔩𝔞 𝔡é𝔢𝔰𝔰𝔢 𝔩'𝔞𝔳𝔞𝔦𝔱 𝔞𝔭𝔢𝔯ç𝔲𝔢.
𝔍'𝔢𝔫𝔱𝔢𝔫𝔡𝔦𝔰, 𝔡𝔢𝔯𝔯𝔦è𝔯𝔢 𝔪𝔬𝔫 𝔡𝔬𝔰, 𝔲𝔫 𝔰𝔬𝔲𝔭𝔦𝔯 𝔦𝔫é𝔤𝔞𝔩 𝔢𝔱 𝔭𝔯𝔬𝔩𝔬𝔫𝔤é, 𝔠𝔬𝔪𝔪𝔢 𝔩𝔞 𝔳𝔦𝔟𝔯𝔞𝔱𝔦𝔬𝔫 𝔡'𝔲𝔫𝔢 𝔠𝔬𝔯𝔡𝔢 𝔮𝔲𝔦 𝔰𝔢 𝔯𝔬𝔪𝔭𝔱… 𝔔𝔲𝔞𝔫𝔡 𝔧𝔢 𝔪𝔢 𝔯𝔢𝔱𝔬𝔲𝔯𝔫𝔞𝔦, 𝔦𝔩 𝔫'𝔶 𝔞𝔳𝔞𝔦𝔱 𝔭𝔩𝔲𝔰 𝔱𝔯𝔞𝔠𝔢 𝔡𝔢 𝔫𝔶𝔪𝔭𝔥𝔢𝔰… 𝔏𝔢𝔰 𝔞𝔯𝔟𝔯𝔢𝔰 é𝔱𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱 𝔞𝔲𝔰𝔰𝔦 𝔳𝔢𝔯𝔱𝔰 𝔮𝔲'𝔞𝔳𝔞𝔫𝔱 𝔢𝔱, 𝔰𝔢𝔲𝔩𝔢𝔪𝔢𝔫𝔱 𝔭𝔞𝔯 𝔢𝔫𝔡𝔯𝔬𝔦𝔱𝔰, 𝔡𝔢𝔰 𝔳𝔬𝔩𝔲𝔱𝔢𝔰 𝔟𝔩𝔞𝔫𝔠𝔥𝔢𝔰 𝔰'é𝔳𝔞𝔫𝔬𝔲𝔦𝔰𝔰𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱, à 𝔭𝔢𝔦𝔫𝔢 𝔳𝔦𝔰𝔦𝔟𝔩𝔢𝔰 à 𝔱𝔯𝔞𝔳𝔢𝔯𝔰 𝔩𝔢 𝔯é𝔰𝔢𝔞𝔲 é𝔱𝔯𝔬𝔦𝔱 𝔡𝔢𝔰 𝔟𝔯𝔞𝔫𝔠𝔥𝔢𝔰. É𝔱𝔞𝔦𝔢𝔫𝔱-𝔠𝔢 𝔩𝔢𝔰 𝔱𝔲𝔫𝔦𝔮𝔲𝔢𝔰 𝔡𝔢𝔰 𝔫𝔶𝔪𝔭𝔥𝔢𝔰 𝔬𝔲 𝔩𝔞 𝔟𝔲é𝔢 𝔮𝔲𝔦 𝔰'é𝔩𝔢𝔳𝔞𝔦𝔱 𝔡𝔲 𝔣𝔬𝔫𝔡 𝔡𝔢 𝔩𝔞 𝔳𝔞𝔩𝔩é𝔢 ?… 𝔍𝔢 𝔩'𝔦𝔤𝔫𝔬𝔯𝔢.
𝔐𝔞𝔦𝔰 𝔧'𝔞𝔦 𝔱𝔞𝔫𝔱 𝔯𝔢𝔤𝔯𝔢𝔱𝔱é 𝔩𝔢𝔰 𝔡é𝔢𝔰𝔰𝔢𝔰 𝔡𝔦𝔰𝔭𝔞𝔯𝔲𝔢𝔰 !
𝔇é𝔠𝔢𝔪𝔟𝔯𝔢 1878. 𝓘𝓿𝓪𝓷 𝓣𝓸𝓾𝓻𝓰𝓾𝓮𝓷𝓲𝓮𝓿