ThailandENT
2021-06-03 01:50:53
C’était une belle matinée de printemps qui, pour le Maître, avait fort bien commencé.
De retour de ses hautes terres du Nord où il était fort affairé à chasser les Vendéens du « Rassemblement National » néofasciste, il se reposait dans le TGV qui l’amenait prestement de Lille à la capitale.
Contemplant les modestes bicoques si caractéristiques de la France profonde pétainisante, le Ministre trônait tel un Prince au milieu du compartiment, qu’il occupait en entier afin de pouvoir étaler son Ventre Républicain.
Il avait prévu de se sustenter à ce que l’on nomme habituellement le « Bar TGV », palliatif aux restaurants certes médiocre mais nécessaire pour la sustentation de l’énorme masse corporelle de l’enfant de Maubeuge.
Vers midi, constatant avec stupeur que la jeune donzelle poussant le chariot salvateur s’éloignait de lui sans mot dire, il la hucha d’un pet gras et sonore.
« Vous ! Céans ! Apportez-moi deux douzaines de votre meilleur sandwich, et trois bouteilles de vin ! ».
Mais le stock était épuisé, que répondit, penaude, la jeune rebelle. « Compagnie de fascistes » grommela le Maître, dont l’odeur rectale suffit à congédier l’insolente.
Outrage ! Scandale ! La République était foulée aux pieds.
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A l’arrivée, le manque de sucre pour irriguer les organes du Maître lui rendait la vie infernale.
Haletant, sa vision se troublait de plus en plus, le faisant tituber, hagard, sur le long quai de la célèbre Gare du Nord.
Soudain, il discerna au loin, dans la brume, l’enseigne d’une quelconque sandwicherie, où l’on s’évertuait à sodomiser l’avare travailleur en lui refilant des sandouichent pas frais à plus de 6€.
Son sang ne fit qu’un tour.
Ni une ni deux, le Godzilla Républicain s’élança, cavalant, balayant d’un revers de son bras bouffi les fielleux contribuables en attente de leur misérable pitance méridienne.
« Ecartez-vous ! Faites place ! La République vient prendre son dû ! » martela-t-il en guise de seule sommation.
Il défourailla le stand, s’enfilant dans la gueule des baguettes par paquets entiers, le contenu des canettes de soda sans même les ouvrir, ainsi que douze paquets d’amuse-bouche américains de type « Doritos », alimentation de basse facture que le Maître n’aurait su tolérer dans son vaste œsophage s’il n’avait été à l’article de la mort pour cause d’inanition.
Quelques touristes japonais s’évanouirent, persuadés d’assister à une réminiscence de leur historique purification par l’atome.
Enfin rassasié, le Maître s’étendait maintenant à même le sol de la Gare, trônant au milieu des Gens-qui-ne-sont-rien pour leur offrir le spectacle de son auguste Digestion.
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Mais, quelques instants plus tard, une légère tension vint troubler la quiétude Républicaine du Maître. Peu à peu, ce qui n’était qu’une gêne passagère se transforma en véritable tornade intérieure, prête à emporter ses entrailles dans un véritable déferlement fécal.
C’était maintenant une lutte sans merci que livrait contre la montre le sphincter de l’Ogre des prétoires.
Il courut aussi vite que le lui permit sa masse corporelle, vers une de ces latrines publiques, tenue par ces individus si utiles à la République quand il s’agissait de faire le ménage de ses plus éminents Représentants.
Songeant à peine au sort du modeste lieu d’aisance qu’il s’apprêtait à démolir, il se présenta, écumant, à l’accueil de la modeste échoppe, et exigea qu’on lui donne une toilette sur laquelle se livrer à ses primitifs instincts.
« Il faut payer pour rentwer, Mounsieur » protesta mollement la prolétaire.
La puissance d’un auguste pet gras et ronflant, lâché à la face de la travailleuse, rappela à cette dernière son rôle subalterne d’assistante dévouée de la République, et par là la nécessité d’accéder sans délai à la requête d’Acquittator.
Elle réussit de justesse à lui ouvrir le tourniquet avant qu’il ne vînt de lui-même dévisser le mussolinien obstacle à sa Volonté Ministérielle.
Alors même qu’il baissait furieusement son froc, juste avant l’instant fatidique où le torrent excrémentiel devait jaillir de son trou du cul, il éructa :
« Mort aux Vaches ! Vive la Cinquième ! »
Alors, les forges d’Héphaïstos se déchaînèrent. Dans un séisme aussi bref que monstrueux, des trombes de merde furent expulsées à grande vitesse du fion de Dupond-Moretti, s’engouffrant dans les canalisations avec la célérité d’un TGV dans un tunnel. Le conduit des chiottes se mua en un véritable Styx inversé, charriant le contenu des Enfers dans le monde des vivants avec la pression d’un Kärcher Deutsche Qualität.
La gare, à l’instar de tout le vibrant quartier environnant de Barbès-Rochechouart, fut évacuée au vu des risques sanitaires dus aux gaz de fermentation relâchés, ainsi qu’au risque d’explosion chimique du réseau d’égouts.
Le Plan Blanc fut déclenché et des centaines de sans-dents, traumatisés par l’Innommable, s’accumulèrent dans les hôpitaux psychiatriques de la région.
Ceux qui avaient assisté à l’Indicible se voyaient probablement traumatisés à vie par la force exécutive Gouvernementale.
Pendant ce temps, Dupond-Moretti, fier, altier, se dirigeait vers son Ministère avec la démarche du conquérant.
L’Injure faite à la République avait été réparée.
